Hay un increíble parecido entre la historia del alemán de Camelle y la de Ed Leedskalnin. La única gran diferencia entre estos dos personajes radica en que, tras su muerte, al museo de Ed en Miami le han protegido y al de Man en Galicia lo han desprotegido.
El último temporal ha causado graves destrozos al Museo de Man. Muchos se llevan las manos a la cabeza, lamentando los daños provocados por el mar. Pero si el museo sigue desmoronándose es porque en los últimos ocho años NADIE ha hecho algo efectivo para protegerlo. Palabras bonitas y actos institucionales han sobrado, los hechos siguen brillando por su ausencia.
Los siguientes fragmentos corresponden al borrador de una carta que Man dirigiera en 1986 a Camelle y al concello de Camariñas. Pudieran haber sido escritos esta mañana, porque la situación es la misma.
(Para leer el texto, hacer click sobre la imagen)
Algo hay que hacer para intentar salvar el valioso legado de Manfred Gnädinger. Y tendremos que hacerlo los que nos consideramos sus amigos, con nuestras propias manos.
El pasado jueves por la tarde, caminando por la Plaza del Obradoiro, pensé que ya era hora de renunciar al vicio de dejarme la piel escribiendo libros sin contar con el adecuado respaldo editorial. Y el viernes por la noche una inesperada llamada me informó que "El vuelo del cormorán" había ganado el Premio Ciudad de Badajoz de Novela.
GRACIAS, BADAJOZ
Me has dado mucho más que un premio: me has dado nuevas alas con las que seguir volando a ras de mar, como un viejo y tozudo cormorán.
Postdata paraMarta Robles, esa excelente periodista y escritora a la que hice sufrir con mis torpes palabras cuando me comunicó por teléfono el premio: éste es el "niño" que oías llorar a mi lado...
En la Cuba de mi juventud los que escuchaban música en inglés eran señalados como "diversionistas ideológicos”, definición que les ubicaba ipso facto en la despreciable categoría de los “gusanos”. Y con los gusanos, los que se salían del guión oficial, no había la más mínima tolerancia en la Cuba de mi juventud; como tampoco la hay en la Cuba de hoy, donde siguen gobernando los mismos perros y con el mismo collar.
En aquellos años estúpidos de los que algo aún perdura varios amigos solíamos reunirnos a escondidas para escuchar las canciones de Lennon y Mc Cartney, y tarareábamos en voz baja sus letras, sin saber siquiera lo que significaban en castellano. Luego, con el paso del tiempo, fuimos descubriendo el significado de esos versos sin sentido atrincherados en nuestros corazones como si fueran el último reducto de la libertad personal, que es la verdadera libertad.
Hoy se cumplen setenta años del nacimiento de Lennon y quiero recordarlo con esa parte del mensaje de Imagine que aún seduce a mis mejores sueños.
... Imagina que no hay países
no es difícil de hacer
nadie por quien matar o morir
ni tampoco religión
imagina a toda la gente
viviendo la vida en paz
Imagina que no hay posesiones
quisiera saber si puedes
sin necesidad de gula o hambre
una hermandad de hombres
imagínate a toda la gente
compartiendo el mundo
Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único
espero que algún día te unas a nosotros
y el mundo vivirá como uno ...
Lluvia intermitente golpeando las ventanas. Viento que silba y estremece los árboles. Se pudren los últimos tomates de la huerta y aparecen las primeras castañas con su olor a queimada. El sol mengua por días y lo hace regalándonos sutiles colores, y luces y sombras que se enfrentan en incesante danza. Aún no hace frío pero ya está aquí, de nuevo, una vez más, el melancólico otoño.
Parece que sólo el tiempo ha pasado en el último año.
Una mujer viaja en el autobús: blusa malva, bermudas blancas, bolso crema con incrustaciones doradas, zapatillas deportivas blancas; la piel ligeramente bronceada, el cabello castaño, las piernas bien formadas, los brazos delgados y los senos pequeños: es bonita, sin ser perfecta. Lee atentamente la hoja de papel que tiene en las manos y, mientras lee, absorbe el aire por la nariz, como si estuviera resfriada. Está seria, muy seria, con la vista fija en el papel. Hace una pequeña mueca y se pasa la mano por el borde del ojo izquierdo antes de doblar el papel en cuatro e introducirlo en su bolso. Voltea la cabeza y mira, sin ver, por la ventanilla del autobús. Los ojos pardos transmiten una triste mirada y sus labios son ahora más abultados, seguramente porque antes tenía las comisuras apretadas. Alguien le llama por el móvil y responde en voz muy baja, sin prisas. Concluye la llamada, devuelve el móvil al bolso y se arregla el pelo sobre la oreja, adornada con un pequeño aro dorado. Vuelve a mirar la hoja de papel que asoma, doblada, en el bolso y gira rápidamente la cabeza a la ventanilla: está apunto de echarse a llorar.
En la Plaza de América desciende del autobús y se pierde entre la gente. Le deseo todo lo bueno del mundo a esta gacela herida.
Hace pocos días, en el concello ourensano de Toén, alguien encontró a una burra nadando en el río Miño. No es habitual, incluso en verano, ver a una burra chapoleteando en el Miño y cuando los vecinos del lugar lograron sacarla del agua descubrieron que llevaba colgada del cuello una piedra de unos quince kilos de peso. Evidentemente, alguien, probablemente el dueño, quiso deshacerse del animal de la peor manera posible. Llamados al lugar, los diligentes funcionarios del concello constataron que se trataba de una burra desconocida en la zona, vieja y flaca, con llagas en los cuartos traseros provocadas por el roce del arnés, lo que ponía en evidencia que el animal había trabajado para su amo muy duro y durante largos años.
Curiosamente, pocas horas antes de que rescataran a la burra, los vecinos (que en los pueblos pequeños todos se sabe) descubrieron a un perro abandonado merodeando por las orillas del río. Y cuando rescataron a la burra el perro se pegó literalmente a ella. Según los vecinos, cuando intentaban separar al perro de la burra el dócil animal se negaba a caminar; pero en cuanto ella se ponía en marcha el can la seguía gustoso. Y hasta se miraban a los ojos, con afecto.
Seguramente nunca lograremos desentrañar los vericuetos de tan singular complicidad, pero al menos hemos podido comprobrar que aún existen perros en los que es posible confiar.
La señora Rosa Diez tiene una palabra plantada en el subconsciente. Hace pocos días definió públicamente al presidente del gobierno como "gallego en el sentido más peyorativo del término", algo que también hizo en octubre pasado al referirse al presidente de la Xunta. Con la misma frase contra todas las banderas. Y tan pancha, a salvar Spain con ideas nuevas.
Lo preocupante no es que la señora Diez intente descalificar a otros tan políticos como ella, sino que lo haga utilizando la palabra "gallego". Con sus espontáneas expresiones la Diez se autodefine sin necesidad de gentilicios: es ESTÓLIDA, hasta la médula y en el sentido único del término.
A medio camino entre Pontecaldelas y A Lama, la excesiva (y rentable) ampliación de una carretera está a punto de destruir un paisaje donde la magia vive entre árboles centenarios, protegida por varias escurridizas ardillas y un can de palleiro de bronce
Una mujer, nuestra querida Maruxa, se está dejando la piel en la batalla por salvar ese pequeño bosque encantado. Y a pocos parece importarles la VIDA refugiada allí. No sé si al final lograrán destruir el recuncho por el que Maruxa está dispuesta a darlo todo; pero, si eso ocurriera, no tendríamos más opción que actuar como el tenaz protagonista de "El hombre que plantaba árboles"
En la ribera portuguesa del Miño, oculto bajo este túmulo, debe encontrarse un dolmen de unos cinco mil años de antigüedadAsí parecen confirmarlo las lajas con las que alguien construyó estas cómodas mesas, ubicadas a pocos metros del túmuloSin lugar a dudas, hemos dado de nuevo con la clave de lo que muchos consideran una eficaz utilización del Patrimonio megalítico atlántico. Nada que ver, siento repetirlo, con las excentricidades de esos filibusteros sin escrúplos que habitan en la Bretaña francesa y en las llamadas Islas Británicas.
(En la siguiente foto: vista parcial del Dolmen da Barrosa, en Vila de Âncora, excavado hace años y dejado al libre albedrío de quien quiera llevarse un pequeño recuerdo o practicar arte rupestre. Las pintadas de su interior se ven muy bien, son de la semana pasada y algunas resaltan por su evidente exaltación de las actividades dirigidas a la reproducción de la especie)
El pasado domingo celebramos el primer cumpleaños de Diego con una peculiar comida familiar, quizás el simbólico fin de una etapa. De todas maneras, Diego, que aún no sabe de aniversarios ni desavenencias, nos colmó el corazón con su imbatible alegría.
Tras la comida, revisando viejos papeles, me encontré con un ejemplar (edic. de 1984) de La Edad de Oro, la revista infantil que José Martí publicara en New York en el ya lejano año de 1889.
No soy partidario de reinterpretar las citas ajenas y por eso sólo quiero reproducir lo que hace 120 años quiso decirle Martí a los pequeños como Diego, y también a todos nosotros. A fin de cuentas todos fuimos niños alguna vez y, más que de las palabras, hemos aprendido de los hechos de nuestros mayores.
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Del relato "Los tres héroes" (dedicado a Bolívar, Hidalgo y San Martín):
"Libertad es el derecho que todo hombre tiene a ser honrado, y a pensar y hablar sin hipocresía. En América no se podía ser honrado, ni pensar ni hablar. Un hombre que oculta lo que piensa, o no se atreve a decir lo que piensa, no es un hombre honrado. Un hombre que obedece a un mal gobierno, sin trabajar para que el gobierno sea bueno, no es un hombre honrado. Un hombre que se conforma con obedecer a leyes injustas, y permite que pisen el país en que nació los hombres que se lo maltratan, no es un hombre honrado...
Hay hombres que viven contentos aunque vivan sin decoro. Hay otros que padecen como en agonía cuando ven que los hombres viven sin decoro a su alrededor. En el mundo ha de haber cierta cantidad de decoro, como ha de haber cierta cantidad de luz. Cuando hay muchos hombres sin decoro, hay siempre otros que tienen en sí el decoro de muchos hombres. Ésos son los que se rebelan con fuerza terrible contra los que les roban a los pueblos su libertad, que es robarles a los hombres su decoro. En esos hombres van miles de hombres, va un pueblo entero, va la dignidad humana..."
Con el verano retornan a las principales ciudades las FERIAS DEL LIBRO, y vuelven a escucharse las voces que llaman la atención acerca de la progresiva disminución del número de lectores. Seguramente tienen razón; aunque, al mirar a nuestro alrededor, encontramos que algunos aún leen en la vía pública
Las cafeterías
Mientras llega el autobús En la playa: caminando, comodamente sentado, vaporosa y rodeada de gaviotas, con las botas altas ... En los parques: tomando el sol sobre un banco, en la hierba, recostado a un monumento, a la sombra del árbol centenario ... Por otra parte, hay quienes prefieren leer la prensa frente al mar y con el sol de frente; o con los pies en el agua, lo mismo dulce que salada ... Entre tantos lectores también hay gente que escribe... O sueña despierto
Y algunos que prefieren descansar sobre una mesa mientras el perro vigila... Tomar el sol crucificados sobre las piedras ... O echar una inolvidable siesta abrazados en la hierba Aquí, hasta el que nunca lee ayuda a escribir un libro
GRACIAS, BADAJOZ 
La señora Rosa Diez tiene una palabra plantada en el subconsciente. Hace pocos días definió públicamente al presidente del gobierno como "gallego en el sentido más peyorativo del término", algo que también hizo en octubre pasado al referirse al presidente de la Xunta. Con la misma frase contra todas las banderas. Y tan pancha, a salvar Spain con ideas nuevas.
A medio camino entre Pontecaldelas y A Lama, la excesiva (y rentable) ampliación de una carretera está a punto de destruir un paisaje donde la magia vive entre árboles centenarios, protegida por varias escurridizas ardillas y un can de palleiro de bronce
En la ribera portuguesa del Miño, oculto bajo este túmulo, debe encontrarse un dolmen de unos cinco mil años de antigüedad
Así parecen confirmarlo las lajas con las que alguien construyó estas cómodas mesas, ubicadas a pocos metros del túmulo
Sin lugar a dudas, hemos dado de nuevo con la clave de lo que muchos consideran una eficaz utilización del Patrimonio megalítico atlántico. Nada que ver, siento repetirlo, con las excentricidades de esos filibusteros sin escrúplos que habitan en la Bretaña francesa y en las llamadas Islas Británicas. 
Tras la comida, revisando viejos papeles, me encontré con un ejemplar (edic. de 1984) de La Edad de Oro, la revista infantil que José Martí publicara en New York en el ya lejano año de 1889.
LA LECTURA INVICTA
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